8 janvier 2024 – Paris

Une gouttelette d’eau minuscule, envolée, çà et là, et bercée par les vents, Errant parmi les errants,
Découvrant intriguée les myriades colorées de ses semblables sœurs
Et leur chute gigantesque vers un horizon bien sombre.
Une gouttelette minuscule qui froide froide ne gèle pas, qui survit et rencontre sa particule ;
Se transforme, se change… À l’instant, ne la voilà-t-elle pas devenue neige ?
Flocon, aux rameaux magnifiques et aux épis uniques,
Qui lui aussi, si beau, si fragile, comme l’ancêtre goutte,
Inlassablement tombe ;
Jusqu’à tomber dans la paume ouverte d’un enfant.

Mon regard perdu : où est le flocon, l’enfant et le rêve ?
Car dans mon monde ne sont-ce pas les bombes qui pleuvent et les enfants qui tombent ?